песня......

В Городе вечер светом помечен. Правда с неправдой сплелись. Улица Слова и улица Дела встретились и разошлись. День провожая, Площадь большая слепо глядит на Часы. Очередь скрючена знаком вопроса - это вопрос колбасы. Эта Площадь - дама из книги Дюма. Город-любовник к ней ночью придёт; нету камелий - сойдут и каштаны. Что её ждёт? Туберкулёз... Тьма. Как многолики поздние крики - эхо ушедшей зимы... Кто-то в Трубе обливается кровью (славно, что это не мы). Здесь состраданье уходит в преданье, а милосердье - товар. Если нас что-то разбудит, то это в собственном доме пожар. В этом Граде венецианское есть. Жилка пульсирует... К шее толпы тянутся чёрные пальцы асфальта. Ух, как хрипит! Вдруг позвонок - тресь! Ванны из грязи. Кто-то в экстазе: "Это же город-курорт" Чёрная быль, как у женщин курортных - трёхмилионный аборт. Город сияет. Жизнь улетает, как мотылёк, на тот свет. Мирные атомы - лживая сказка: доброго дьявола нет. Перекрёсток так на Голгофу похож. Крест приготовлен. Что ж, Иисус, аве: не надо просить Агасфера. Город пронзён. Вместо гвоздей - ложь.