Какой должна быть женщина?

Может быть, такой?Ты такая, как все, даже хуже других,У иных нет той внешности лживой,Только разница в том, развращенность у нихНе покрыта чем-то красивым.Проститутка любая честнее тебя,Ведь она отдаётся открыто.Ты ж клянёшься в любви, никого не любя,И смеёшься над сердцем разбитым.Идеалы твои - ресторан и вино,Ты живёшь для постельного спорта.Ты не женщина, просто дешёвая дрянь,Да и то, не первого сорта.Или такой?Она была так хороша собой,Что все мужчины с жаром каждый разЛюбой приказ, любой её приказБросались выполнять наперебой.Но годы шли, тускнел пожар волос,А сеть морщин на лбу уж пролегла.И как-то раз, смущённо сморщив нос,Она сказала: "Я хочу пионов".И вдруг удар, никто не встрепенулся,На Божество никто не поднял глаз.И только муж пробормотал: "Сейчас".Пробормотал, а сам не шелохнулся.Легко ли было ей в её терзаньях,Ей, так привыкшей всем повелевать?Как важно помнить о желаньях,Возможностей своих не забывать.А может такой?Жила-была Роза в весеннем саду,И все приходили посмотреть на её красоту.Горда, величава, лепестки, словно, воск.Пурпурный цвет Розы глаза просто жёг.Пушистая, яркая, она была украшением сада.А рядом рос одинокий тюльпан,Простой, незаметный, он только вздыхал.Однажды, не выдержав, он произнёс:"О, Роза, посмотри на меня, я сильно влюблён.Ты только улыбку свою подари,И я буду счастлив, поверь и пойми".Но Роза, брезгливо посмотрев на цветок,Промолвила: "Нет", и поморщила лоб.От горя такого тюльпан тут же увял.Мне жаль его бедного, безвинно пропал.Природа, видно, слепа была:Красу и доброту не совместила она.И в жизни, порой, так часто бывает,Не всем хорошим нас Бог наделяет.Или такой...Она была слабою до предела,И он опекал её и любил.Потом, когда робость ей надоела,Она стала сильной душой и телом,И тут почему-то он к ней остыл.О, милые женщины! Ради счастьяНе рвитесь вы к этой проклятой власти! А может, попробуем быть такой:Присядет есть, кусочек половиня.Прикрикнет: "Ешь!", я сдался, - произвол.Она гремит кастрюлями, - Богиня,Читает книжку, подметает пол.Бредёт босая в мой пиджак, - одета,Или поёт тихонько по утру.Любовь? Да, нет, откуда это?А вот уйдёт, и я умру.