Вино,сигареты и кровь

Мистика, вино, сигареты и кровь. Страх запивают вином, любовь запивают сном, а смерть запивает тобой... (с) Ты смотришь на тонкую пленку вина у тебя на бокале, улыбаешься, а потом с силой сжимаешь его, так, чтобы он разбился. Разлетелся…И на пол начинает падать капля за каплей…Кап-кап…И еще одно красное пятно на полу…И ты уже не можешь отличить, где здесь было вино, а где уже вино превратилось в кровь и растекается по полу тонкой гладью ослепительно красного шелка…А ее нет…Нет и не будет…И ты закидываешь голову в беззвучном смехе, и от этого становиться совсем страшно…Но ты уже пьяна, ты уже не боишься…И в голове нет ни страха, ни боли…А только одно слово-«Почему???» Почему я? Почему он? И почему так вышло? И почему так больно, хотя ты не чувствуешь боли? Ведь я просто хочу любить…И ты с криком бросаешь остаток стекла в руке, бывшего когда-то прекрасным, идеальной формы бокалом, об стену, чтобы убить то, что ты потеряла, убить до конца…И идешь на кухню, находишь бинт, и начинаешь завязывать порез на руке, все туже и туже, пока кровь не перестает идти, но к тому времени бинт становиться кроваво-красным, и только пустота видна у тебя во взгляде…А за окном все также мерещиться прекрасное лето, гуляющие пары, веселые беззаботные дети… Ты пьяна…Завтра ты будешь такой же как и раньше, и никто никогда не узнает о том, что ты в себе затаила, о чем ты мечтаешь, о том, что видится таким близким, таким доступным… А за окном все та же мрачная, фальшивая весна, которая так и не смогла заменить тебе ту мысль о лете… (с)