............... Она умерла

Падал теплый снег. То ли вниз, то ли вверх. Земля была такой же белой, как и небо. И никто не знал, что у него под ногами. И всем было наплевать, потому что будет «завтра» и тогда разберемся, что топтали вчера. И только ей было не всё равно, потому что у неё не было «завтра», потому что она умерла. Она была болезненным ребенком с безумно красивыми глазами. И все любили её. Или говорили, что любят. Или делали вид, что говорят, что любят её. Они ругались и спорили между собой, кто больше её любит, а ей просто… А потом она заболела. Они покупали ей дорогие лекарства в разноцветных квадратных коробочках и выписывали из-за границы дорогих и модных докторов. Доктора смотрели на неё и говорили, что они её тоже любят. И фотографировались. Они очень любили фотографироваться. Все. Она тоже хотела фотографироваться, но никто не брал её на руки. Она не обижалась. Ведь фотография не будет хорошей с больным ребенком на руках. И она умерла. Сначала этого никто не заметил. А заметив они начали ругаться и обвинять друг друга, и доказывать кто больше её любил. Но потом они успокоились и решили найти другую, такую же, но другую… Может быть её кто-нибудь возьмет на руки… А снег перестал. И ей тоже стало наплевать. Ведь нет никакого «завтра», и не было… и никогда не будет. Потому что она умерла.